Quemar las Naves

     hay un tipo que entra en un bar de moda, que es una cafetería de moda, en una tienda que solía ser de barrio, en un callejón por donde no solía pasar la gente demasiado a menudo, que conduce de una plaza a una iglesia, o de una iglesia a una plaza. según te observe la vida.     hay un tipo que viene cargado con dos bolsas del consum, le falta el aliento, el plástico se le clava en la palma de las manos como un cordón ardiente. se ha desplazado varias manzanas hasta acercarse a este bar de camino a su casa. un bar donde se afanan por un simulado cambio de turno: es la hora de abandonar las infusiones y empezar a descorchar botellas, a tirar cañas. las camareras lo saben, preparan las cámaras, limpian la cafetera y observan a las parejas que intercambian miradas sobre la carta digital, en la terraza de cinco mesas que hay a escasos metros de la barra, en el callejón por el que no solía pasar demasiada gente.          hay un tipo que e...

Empecé a leer  Moby Dick una mañana en la cual, cansado de caminar por el lado más seco de mi barrio, decidí adentrarme en los aspectos más acuáticos de mi existencia; si se me permite la expresión en el inicio de una narración cuyas primeras ideas no son en absoluto originales. La simple mención al día lluvioso hará las cosas más sencillas, en su obviedad. Cuatro renglones fueron y son suficientes para comprender que la ballena blanca me alcanzaría antes de que yo, en mi brevísimo entender de lector de cuentos infantiles, la alcanzase a ella. Olor, dolor y muerte, en la parte más acuática, si de nuevo se me permite la expresión, en mis palabras. Llevaba diez minutos largos; lo que en la Mancha quiere decir veinte, caminando, mientras el paraguas permanecía, paciente en su olvido, en el colgador de la entrada, justo al lado de la puerta de casa. Alcanzó mis pasos a la altura de la esquina redondeada del Paseo del parque Lineal, a la altura de la funeraria. Sin escucharla, porque p...